Опять дожди... Иду домой. Пружинит рифма: "выжать - выжить..." Осенний ветер спину лижет, И листья жмутся к мостовой... А у меня лишь восемь строк, Всего лишь восемь - до порога... Смотри, любимый, как продрогла, Как осень давит на курок... Как день субботний хмурит бровь - Свой час последний отживает... Как жизнь по капле выжимает Твоё тепло, твою любовь...
*** Осенний день от холода озяб… Стареет мир, недобрый и уставший… Совсем не больно становиться старше И знать, что время удержать нельзя. И знать, что снег растает поутру, И голова закружится на выдох… А смерть – всего лишь в неизвестность выход, Что, кажется, я вовсе не умру. *** Этот город устал. Это он, настоящий и ложный, Распластался проспектами в олове сонных дорог… И угрюмое небо неспешно спадает на ложе Одиноких, как Бог… Чьи-то блёкнут следы в переулке, где снежная мякоть Окунается в терпкую и равнодушную синь. Город просто устал, он не может смеяться и плакать – Ни о чём не проси… Так бессильна печаль, потому что её не услышат, Бесполезна тоска в силуэтах застывших домов… И глядит с высоты на земные уснувшие крыши Неземная любовь… *** Всё сказано. Ничто не повторится. Я привыкаю к жизни кочевой. Вот дерево. Вот облако. Вот птица. А через миг не будет ничего. А через миг - другие сны и звёзды, И утренний пронизывает свет... И кажется, что жить ещё не поздно, И смерти нет. Всё сказано. Ничто не повторится. Заброшу обручальное кольцо... Но проступает сквозь чужие лица Твоё лицо. ***
А всё-то, в общем-то, неважно. Всё перемелется, пройдёт... Сгорает парусник бумажный, И тает в небе самолёт.
А всё-то, в общем-то, не нужно. Давно закончена игра. И лист последний в небе кружит, И гонит ветер со двора...
А на губах твоих простуда - Какой-то, в сущности, пустяк... Всё - ерунда... Но как же трудно, Когда глаза твои грустят.
Наш век - век скоростей и компьютерных технологий - все меньше и меньше оставляет места для поэзии. И когда среди огромного количества крикливых строк про "любовь - кровь" встречаются стихи о душе как оглавной составляющей нашего бытия, связующей природу, внутреннее состояние героини и обнадеживающий свет любви, такие стихи запоминаются навсегда и остаются в сердце. Стихи Татьяны Куземцевой - именно такие. Немного с грустинокой, и всегда последние строки дают надежду на торжество жизни и любви: "жизнь по капле выжимает Твоё тепло, твою любовь"; "то, кажется, я вовсе не умру"; "глядит с высоты на земные уснувшие крыши Неземная любовь". Точность выражения мысли и чувства всегда сопровождается мастерством стихосложения: и яркие рифмы, и четкий ритм, и звуковое сопровождение - аллитерации и ассонансы. Стихи Татьяны Куземцевой можно смело поставить в один ряд с поэзией "серебряного века" - будто автор перехватила эстафету у представителей настоящей русской поэзии. Успехов в творчестве, Татьяна! И удачи на поэтическом ринге!
Геннадий, спасибо большое за отклик! Честно, испытываю неловкость за такую оценку моего творчества. Не всё удаётся пока, потому что это на самом деле огромный труд... С уважением, Татьяна.
Когда читаешь эти стихи, то забываешь про все! Не знаю, но я не могу оторваться! какой надо быть тонкой и чувствительной натурой, чтобы так писать! ведь тут не просто чувства и надежда! она слышит дождь! Она проникает в самое сокровенное наших душ! это просто талантливо! О любви пишут многие,но чтобы передать каждое мгновение любви ! Ее грусть, сожаление и надежду! Спасибо большое! Ждем новые стихи, продолжайте делать нас лучше, добрее и счастливее!
Великолепные стихи
