Родилась в литовском городке Лентварис. Все детство кочевала с родителями по советским стройкам России, Украины, Казахстана. Первым был БАМ. В конце концов наша семья осела на Украине в городе атомщиков – Энергодаре.

Работаю в Центре детского творчества. Замужем за Артемом Саломатовым (тоже участником конкурса). Воспитываем троих детей.

Участвовать в поэтических конкурсах и публиковаться стала совсем недавно. На протяжении последних 3 лет, пробую силы в прозе. Вдохновение и образы черпаю в природе, в людях, в Боге.

Относительность

Я прижимаюсь щекой к стеклу – там небо. Жаль дотянуться я не могу, а мне бы черпнуть в пригоршню жизни чуть и выпить, но я меж линиями лечу - не выбить. Две белых линии? По плечу. На черном… Услышит кто-нибудь, как шепчу упорно? «Одна с одной будет все же три - не пара. Две белых линии… Как же я застряла». Меж ними вовсе не пустота, а бездна. Никак не вывернуть поперек... Я - бездарь? Жизнь, говорите, как переплет из линий? Давно встречали кто выживал меж ними? (апрель 2016)

Сочельник

Средь суеты, в толпе не спящих лиц

Струиться праздник нескольких минут,

Но выше крыш - к нам небо пало ниц,

как тишины безОбразный лоскут.

Но выше крыш - бездонное движенье

И выше нас, за панцирем окон,

морозно-бестелесное смущенье

и еле уловимый звон, как стон.

В застывших трещинах подштопанных домов,

в изломе улиц, фонарей, в лампадах,

в вертепах снов и глаз, сердец, умов,

текучий воск, на ощупь и на запах,

все торит путь растапливая грусть.

Но выше крыш - застывшие картины

И выше нас все сохраниться пусть

Нетронутым. Весна сорвет плотины

И новый праздник разметает груз

Всего что меж рождением и смертью.

Меж Рождеством и Пасхой - сотни уз,

но это множество не станет больше сетью,

пока звучит и дышит этот блюз,

что я зову спасенья круговертью. 6.01. 16

Тебе…

Тебе вменен кумиров плод пустой

и не Твоих страстей пришито иго.

Объявленный то сказкой, то «индиго»

отлитый в славе образ золотой,

прописанный до точки, до штрихов,

но не живой среди границ оклада.

Ты - запустивший танец миокарда,

но не посмевший приказать любовь?

Как нежно Ты нас пробуешь на цвет…

Назначен срок, когда прерваться миру.

Огранка камня? Лучше к ювелиру.

Как можно оценить чужой рецепт?

По вкусу. В каждом зреет свой пирог,

и только Ты - арбитр температуры.

Придать Тебе изношенность натуры?

Мне не посметь… Любой пример убог.

Знать не смогу… Пусть образы текут

мне в сердце, что робеет год за годом,

горчицей будоражат, манят медом,

но новый сказ, лишь мой, во мне соткут.

Вокруг голодный щебет тьмы-тем ртов.

Мой фармацевт, боюсь создать пилюли.

Мне б только знать намеком «А не сплю ли,

в тот час когда Твой званный пир готов.

Увлекший нас стяжанием мечты,

все чаще Ты любим чужой любовью!

Сквозь образ Твой крадутся к изголовью

и ноют в нас все прошлые «не Ты».

Ошибки примеряем на Тебя.

Лень расставаться с торбой старых красок.

Как вычерпать Тебя из груды масок?

Как отыскать, как выстрадать? Любя.

Иуда. (Из цикла «Пасхальные сны»)

Ох!... Приснился ли мне Иуда?

За стенами небо стонало?

Неужели желанье чуда

мне те древние сны наслало?

Истекаю я, истекаю…

Прикоснуться, мне прикоснуться…

Я ломаюсь, я не взлетаю.

Дотянуться мне, дотянуться…

Бормочу и шепчу: «Не я ли?»

Не решаюсь поднять ресницы.

Молча в горнице все стояли

Перед книгой с одной страницей.

Все шептали в тиши «Не я ли?» ,

в ней свои узнавая лица,

и со страхом тогда взирали

кусок этот кому вручится.

Только он, обтирая пальцы,

Был нежданной обрадован чести:

«Все вокруг только лишь постояльцы.

Я один на законном месте…»

март 2016

*******

Мы промокашки… Можете поспорить

Сказать: Борцы! Чертители судьбы!

Но если нас примочит море смоли

меняемся мы, чаше изнутри…

Увы, мы реагируем. Поверьте,

мы исповедуем касание себя.

И в жизни и возможно даже в смерти

Мы помним вглубь все вздохи бытия.

Поспорить можно, только те, кто сразу

Смог вспомнить позабытость всех обид

Пусть будет честным, помусолит фразу

О том, что в нас «ни капли не болит».

Суть промокашки - прорва расставаний.

Нас расписными делает поток

Касаний, столкновений и слияний,

Рябыми, сморщенными, скомканными в срок…

Мы промокашки жаждущие смысла.

Избытка жаждущие, внешнего гонца

прощанья с пустотой. Пустые числа

без рук художника, без росчерка творца.

Но мы не туалетная бумага!

Салфетка? Да. В руке поэта клок

исписанный стихом. Не без размаха

судьба нам уготована. Не впрок

крадет нас ветер, - пористые листья.

Как крылья вырастить? Как устремиться в такт

Желанью сердца с чем-то лучшим слиться,

Впитав автограф: «Жизнь. Последний акт»

Май 2016